AlGuN DÍa De JuNiO

En otras épocas ,
mi papá escribia su diario
en el garage de mi casa de Las Toscas,
aquella casa que nunca pensé no mia.
Y no pensé no mios, mi cuarto
mi cama y mi ropero,
ni aquella cortina, regalo de mi abuelo.
Ahora, tan lejos de mi padre,
de mi abuelo y de aquella casa
de uvas y ciruelas,
y frutillas, sauce llorón, acacias,
pinos y arena que me ha robado el tiempo,
comprendo, no sin susto,
que mi vida tampoco es mia
y que yo, algun día,
tambien me ire lejos.
Por eso hoy me entristezco
pensando que tal vez
me llegue la hora de morir
y de dejar de ser el "MI" de alguien.
Y que quiza deje un vacio
dentro de alguien que ya no podra
hablar de mi en presente.